émotion trépanée

Concassé le lard dans le mur, buriné

j'ai pas l'or en moi, j'ai pas l'art en moi, j'ai pas l'ascendant sur ça,

S'il fallait plonger plus profond, je ne saurais pas

S'il fallait ronger plus profond, je le ferais trop bien

L'air manque, et frotter sur l'écorce sa couenne pâle n'engourdit que le temps d'une claque.

Sème malgré tout, allez, dans les vents contraires,

dissémine, éparpille, pulvérise, défais.

A midi, j'ai cuit de moi tout ce que j'ai pu.

Au soleil ça ne ressemblait à rien, comme prévu. Je me sentais disponible pour tout, mais capable de rien. Plein d'élan. A guetter en soi l'émoi à brider. Concassé le lard sur le mur.

A la regarder de loin. A guetter en soi l'envie. A serrer le poing sur les tripes. A tout garder. Puis à détourner le regard de la lumière de midi.